季云深看到了。

他看到了那根独角——残缺的、从中间断开的、只剩下半截的独角，断口处参差不齐，像一根被掰断的骨头。他看到了独角尖端那层暗金色的光泽，在血光和绿光中泛着冷冽的光。他看到了独角后面那张巨大的嘴，利齿交错，黑气缭绕。

他想要躲。

但他的身体已经不听使唤了。他的右臂废了，左腿在发抖，腰背像是被什么东西压住了，直不起来。他用尽全力向旁边迈了一步，但那一步太小了，太慢了，太无力了。

独角的尖端撞上了他的胸口。

独角像一根巨大的撞锤，狠狠地撞在了季云深的胸口正中。那一瞬间，季云深听到了声音——不是独角撞击身体的声音，而是他自己的骨头断裂的声音。

“咔嚓。”

一声。清脆的，干净的，像是一根干枯的树枝被人一脚踩断。

然后是第二声，“咔嚓”——肋骨断裂的声音，不止一根，是一整排。

然后是第三声，不是“咔嚓”，是“噗”——他的肺部被断裂的肋骨刺穿了，空气从肺部的破洞中涌出来，通过破裂的气管，从他的嘴巴和鼻子里同时喷出来，带着血沫。

季云深的身体飞了起来。

不是自己跳起来的，是被独角撞飞的。他的身体像一片被狂风吹起的落叶，在空中翻转了两圈，划出一道抛物线，向陵寝的墙壁飞去。

他的身体撞上了墙壁。

“轰——”

撞击的声音沉闷而沉重，像是一袋水泥从高处砸在了地上。他的后背先撞上墙壁，然后是后脑勺，然后是肩膀。墙壁上的浮雕被他撞碎了一大片，石屑四溅，灰尘飞扬。

他的身体从墙上滑落，摔在地上，像一袋被人丢弃的垃圾。

他的嘴张开着，血从嘴里涌出来——不是一口，是一大口，暗红色的、带着泡沫的血，从他的嘴角溢出来，顺着下巴流到脖子上，流到衣领上，流到地上。他的鼻子也在流血，耳朵也在流血，眼睛也在流血。

七窍流血。

他的眼睛还睁着，瞳孔已经散了，眼白上布满了血丝。他的嘴唇在微微翕动，像是在说什么，但什么声音都发不出来——他的肺已经破了，气管已经塌了，声带已经废了。

他的右手——那条已经废掉的、紫黑色的、干枯的右手——在地上微微抽搐了一下，然后不动了。

他的左手——那条完好的、刚才还在画血符的左手——还保持着画符的姿势，五指微张，指尖朝上，像是在抓什么东西。

他抓不住了。

季云深躺在墙壁下面，血从他的身体下面流出来，在地上汇成了一摊暗红色的血泊。血泊在缓慢地扩散，浸湿了他的道袍，浸湿了他的头发，浸湿了他怀里那张已经画好的、但没有机会用出去的符纸。

他的眼睛还睁着，但已经什么都看不到了。

他听到了声音——枪声、喊声、脚步声、蛟的嘶吼声。那些声音越来越远，越来越轻，像是有人在慢慢地关上一扇门。

他想到了很多事情。想到了师父传他罗盘的那一天，想到了第一次画符成功时的兴奋，想到了在新月饭店供奉的这些年，想到了刚才那柄骨戟——他碰不得，沈昭宁却能握在手里。

他的意识在黑暗中漂浮了几秒，然后沉了下去。